Elle sera rentrée tard cette nuit là.
Les joues noircies des trainées de maquillage laissées par les larmes et la sueur, elle se déchaussera pour laisser négligemment traîner ses bottes dans l'entrée et aller se caller dans le fauteuil où elle allumera sa énième cigarette de la soirée.
La fumée âcre et sucrée des Black Stones emplira la pièce, embrumant encore un peu plus son esprit, s'insinuant dans sa gorge asséchée par l'alcool et la fatigue. Elle repliera ses genoux contre elle, pensive, tandis que ses ongles laqués de noir vagabonderont sur la blancheur de ses cuisses.
Ainsi alanguie, elle attendra qu'entre ses doigts fins le mégot s'éteigne, avant de se redresser pour rejoindre la salle de bains, abandonnant sur le chemin, un à un, le peu de vêtements qui la couvrait.
Elle n'aura pas allumer la lumière, préférant à la clarté artificielle du néon, l'obscurité silencieuse de la nuit.
Nymphe urbaine, son image se reflétera un bref instant dans le psychée attenant, avant de disparaître...